Talking to myself
fragments and scraps from years past
from lefty loan

I

out on highway 61

sweet
Marie,
i
got yr postcard.
typical.
i’ll write a letter
when something happens.
right now i’m busy talking to myself
and finding
there doth seem to be some
truth
in the babbling of the mad.

in the local bar i sit down on
stool
(where all the toughs sit)
i order a pitcher of
beer.
i drink the whole thing.
like i said, i’m busy talking to myself
(or is it to you) as i sit here
and
scribble these thoughts on
the head of a pin
(or a cocktail
napkin).

i still don’t know too many
people
as i cant  remember my own name

i have to report for draft physical
late oct/early
nov
no way out unless i flunk it
i’m not going to
eat.
if Dick Gregory can do it
so can i.
write me because my tonsils are swelling again
my
and i think i’m going to die
(make it
airmail)
manifesto
there doth be some
truth
steal it
in the babbling of the
mad
but i’ve discovered that i need a
translator, Sweet Marie,
need
i need direction

II

Lefty  does  the scene

the other night i go to the bar,
 blue and lonely
gloomy,
grab barstool
(where all the toughs sit)
order a pitcher of beer,
the usual.
next to me is angry asshole,
smoking cigarettes,
flicking the ashes like
                he was shoveling dirt,
crowding me,
kicking the bar for refills
slamming his glass  after every sip.
just as i was about to slam him back,
the juke box starts playing
                 positively fourth street
and this dude starts singing it
- and i say to myself, ‘this don’t mix” -
                so i give him some of my garlic bread.

he tells me he is illegitimate kid of alcoholic musician
whose only claim to fame
was being fired by Johnny cash.
we order more beer, we talk of Dylan and music
until the barkeep throws us out.
we stagger out of the bar into his car
guitars and harps in hands, we
played and sang our way to dawn
then he was gone.
end of story.
ps please write back because my tonsils
are swelling again and i think i’m going to die.
(air mail?)
lefty

III

the draft
sweet marie:
i have to report for my draft physical.
my number’s up, pal. unless,
of course i flunk.
                i’m sleep deprived and hinky.
also have stopped eating.
but this may not work,
so listen up.
there are alternate plans to be made:
master plan A was to lose my leg and three fingers.
master plan A alternate
was to have the draft board members
lose a leg and 3 fingers.
                        which brings me to plan B: Canada.
i’m low on long johns,
                and too damned paranoid
                        to cross the border.

hence you are needed , sweet marie:
scrounge  round my brain for me
(as there doth be some truth in the babbling of the mad)
we need an  alternate plan B.
and quick.  i blew my fast today,
having eaten all the pickled eggs and beef jerky
at the bar
the plan remains to stay here in the Rockies,
but don’t be surprised if i show up on yr bedroom floor

lefty